1781.
Paris liegt zwischen Seiten, die nicht viel erklären wollen. Louis-Sébastien Mercier notiert, was andere übersehen würden: das Stimmengewirr der Straßen, Licht auf nassem Pflaster, flüchtige Begegnungen, die bleiben, ohne je begonnen zu haben.
Ich lese langsamer, fast vorsichtig, als könnte ich etwas stören.
Zwischen den Zeilen entsteht eine Stadt, die nicht erklärt wird – nur gezeigt.
Und plötzlich fühlt es sich an, als säße ich nicht in einer Bibliothek,
sondern mitten in genau diesem Paris, das er beschrieben hat.
— Alma
Häuser stehen nicht einfach da –
sie erzählen leise von denen, die in ihnen leben.
Louis-Sébastien Mercier schrieb einmal von Häusern,
die sich übereinanderschieben,
als wollten sie den Boden vervielfachen.
Vielleicht liegt genau darin ihr Geheimnis:
Dass sie nicht nur Raum schaffen, sondern Schichten.
Zeit über Zeit, Leben über Leben.
Dieses hier gehört Madame.
Und irgendwo dazwischen
bleibt immer ein Platz frei,
der nur darauf wartet,
jemanden aufzunehmen, der eigentlich nur kurz bleiben wollte.
— Alma
Ich mag Orte, die nicht versuchen, interessant zu sein.
Ein Café mit schiefer Markise.
Ein Fahrrad vor einer Haustür.
Eine alte Schneiderei, deren Fenster immer noch größer sind als nötig.
Die meisten Menschen laufen daran vorbei.
Ich wahrscheinlich auch.
Wenn Paris nicht ständig so tun würde, als hätte jede Straße ein kleines Geheimnis.
— Alma